У меня практически идеальная жизнь. Любимый муж, идеальный ребёнок, классная работа, путешествия, несколько крутых хобби, настоящие близкие друзья, две вышки и полная свобода, где жить, как жить, на что тратить деньги...
Только я вся насквозь больная. Ни одного смертельного диагноза, но зато бесконечные списки диагнозов других. Постоянные госпитализации, регулярные операции. Редкий день проходит в состоянии «сегодня ничего не болит». Несколько дней в месяц я вообще превращаюсь в овощ, который может только до душа и сортира доползти.
Я хожу по врачам, по психиатрам, психотерапевтам... Я честно лечусь, практически никогда не жалуюсь близким, большинство вообще не подозревают, насколько все плохо.
Но кто бы знал, как я устала. И как в моменты, когда мне совсем плохо, я сижу и продумываю, как повернее со всем покончить. Просто сегодня тот крайне редкий день, когда мне по-настоящему до истерики жаль себя, и я не понимаю, за что... За что мне все это. И зачем жить дальше, если практически каждый день испорчен бесконечным «больно» и «плохо».
ПМП.