А я была поэтом. Довольно известным в узких кругах, но только в своем мухосранске. Когда уехала, многие из города так и продолжали меня читать и комментировать. Пишу лет с 12. Не болела тщеславием, но привыкла, что что бы ни происходило в жизни, я знаю одно - вот это я могу. Мне может не везти, я могу быть глупой, слабой, нелепой. Но это - есть и со мной навсегда. А недавно я перебралась в столицу и узнала, что стихи мои просты и примитивны. Одни чтения, другие, третьи. Приятный слог, хорошая рифма, ни-о-чем. И я поняла, что это было самой большой иллюзией в жизни. А самое страшное, что я сама этого так и не вижу, мне по-прежнему стихи кажутся хорошими. Я удалила страницу в сети, удалила свой паблик. Теперь все это кажется таким нелепым, глупым, возомнила себе... у меня хорошая профессия, я не "покорять" Москву приехала, а преводом на готовое место. У меня есть жених. У меня в целом все хорошо, правда. Просто внутри дыра, словно часть тела оторвали. Пусто, тускло, никак. КМП.